Tal vez acierte.

No sé qué es el Arte. 

Tampoco sé si quiero saberlo. 

Sé que muchos han muerto por él 

y que otros tantos vivieron de ello. 

Sé que da 

y que quita.

Que enamora 

que desquita. 

Sé que el Arte obsesiona 

y que hipnotiza. 

Que cura y enferma 

que besa 

pero también envenena.

Sé que el Arte une 
que separa y destruye. 

Que crea; 

que araña y derruye. 

Sé que viene 

y que se va. 

Que un día te roza, 

y al otro ya no está.

Que el Arte respira 

que llora, 

y que grita. 

Que el Arte, 

como buen amante, 

cuando toca el corazón 
y abraza al alma, 

termina.

No sé qué es el Arte, 

pero me pregunto por ello. 

No sé que tiene 

y aún así no me despego.

Que sus dedos 

en mis manos 

son truenos.

Que repara y avería, 

que humedece y electrifica. 

Que te llueve, 

pero también quema.

Que te nace, 

pero sin vida. 

Que se la das, 

y te la quita.

No sé qué es el Arte 

ni sé si lo sabré; 

pero sé una cosa 

y es que 
aunque me lleve toda una historia 

formaré parte de él.